los sueños

Pensar se piensa de forma superpuesta, paradigmática. Como se perciben los colores en un cartel.
Soñar, me da la impresión, se sueña de ese modo también. Como capas de imágenes, sensaciones, ideas, palabras. Todo amontonado, desordenado, como ver un álbum de fotos de una sola mirada.
Después viene el relato interno del sueño, el que se hace uno para sí mismo. Creo que ahí es donde se le da un orden cronológico, donde se construye la historia, donde se fijan las imágenes que se van a recordar.
Y después ese relato se exterioriza, aunque no siempre a un otro. Al contarlo se selecciona, se recorta. A veces por pudor hacia el interlocutor, cuando lo hay. Yo muchas veces los escribo. De todas formas ya hubo una primera censura, en el relato interno. Por supuesto que esta segunda censura es más fuerte, más condicionada. Y aparece la película. Los sentidos ocultos. Las posibles referencias. Los detalles.
Se entreteje el sueño como si hasta el momento de verbalizarlo sólo hubiesen sido fibras sueltas. Se teje la red en la que uno se queda atrapado durante todo el día. Ésas imágenes, esas sensaciones. Tan vivas. Tan pregnantes.

Es tan impecable el proceso. Me fascina.

bruno goes wild

Le dimos un huesito de lechón, y sacó la fiera que lleva dentro. Gruñó y hasta tiró un zarpazo.
Un flash.
Después vomitó, pobrecito.

Vuelve de un viaje
con un ramo de margaritas:
las va dejando de a una en las puertas
de las casas de los muertos.

Los muertos no dan las gracias.
Algunos todavía ni se enteraron.

Escala en Budapest

Los países que sueño siempre son extraños.
Un país es como un patio con columnas y una fuente en el medio.
Otro país es una pileta en un piso alto, con vestuario en el subsuelo.
Otro es un restaurante chino en el que me cruzo con una chica que es actriz, y que está por hacer un show, y hay peceras verdosas y las paredes son empapeladas.
En el de la fuente ya había estado, dije.
En el del restaurante, habían habido atentados no hace mucho.
En el de la pileta, bajé un minutito al baño, y olvidé las ojotas en el avión. Pensando que iba a tener que cambiar de avión, robé unas ojotas de niño. Luego, el avión era el mismo, y yo tenía dos pares de ojotas. Y culpa por el niño.

No hace mucho, soñaba con los inconvenientes previos al viaje (armar el bolso, llegar a tiempo al aeropuerto, etc) y nunca, nunca me subía a los aviones.
Por lo menos ahora estoy viajando.

El mosquito silvestre

Qué emoción!
Ya está terminado, y acá linkeo, el corto de dibujos animados que hizo Juan, con sonido de Darío Benbassat y posproducción de Juan Elizalde.
Orgullo y alegría, nació por fin este cortito cuyo germen comenzó allá por el verano de 2007, en un accidentado viaje a Las Grutas.
Con ustedes,
Ochlerotatus Albafasciutus, el mosquito silvestre.

aniversario

La primera vez, como ecos, habrá sido a través de los tejidos que nos cobijaban. Mudas presencias prometidas una para la otra, por algún motivo, consciente o no.
Después hubo muchas otras. Muchas. Diversidad de encuentros, a pesar de la diferencia de tamaño, de colegio, de aptitudes e intereses, de elecciones, a pesar de otras distancias. A pesar del dolor o también, con él a cuestas, hermanadas en el dolor que tiene distintos nombres, y que a veces los nombramos en voz alta pero es casi innecesario, porque la otra los sabe. Reconociendo en la otra el espejo, la perspectiva de una vida vivida compartida. Y la perspectiva es inmensa. Hermosa. Emocionante. Se extiende hacia adelante como una gran tela desplegada, como un camino.



(Para Natu)

sueño con una casa

Cosas muy extrañas pasan, pero la cosa es que se vende la casa. La celeste. La casa-patio. La casa-casa. El ropero es enorme, y a la chica le gusta. "Piden poca plata, a comparación de otras casas", se entusiasma. Tiene pecas. Yo estoy segura de conocerla de algún lado. Ella recién vuelve de viaje.
"¿Y cuánto es que piden?" pregunto, que no estoy enterada, a pesar de estar vendiendo la casa.
"Cien mil cuatro" me dice ella, sonriendo, y revisa el ropero casi metiéndose adentro.
"Es que hay mucha humedad", digo yo, señalando el techo. Y todos miramos para arriba: el techo tiene un enorme, gigante manchón color humedad, e infinidad de agujeritos por los que empieza a caer agua.
"Es que esta casa era de mis abuelos", explico, "y hace como tres años que está sola. Los debe extrañar". Ahí me quiebro y lloro. Los demás se contagian. Lloramos todos. Llora la casa.

sueño con un tapado.

Sueño que, dos puntos.

Voy a una feria americana.
Y sueño largo y tendido, muy en detalle, distintas prendas, a saber:
-Un deshabillé bordó, que está puesto aparte, con un cartel de "$12". Primero dudo. Luego, lo reservo, para Polonia.
-Sector camisas: de encaje, blancas. Pensaba que eran muy como para Sonia.
-Sector polleras: de lana, lindas. Colores oscuros. Me fijo, eran todas plisadas. No me sientan bien las plisadas, por las caderas anchas.
-Sector camperas deportivas: había tres o cuatro modelos, y muchas de cada modelo. "Las habrá donado algún equipo deportivo" pienso. "Estarían buenas para la varieté"
-Sector libros. "Ah, hay libros también!". Reconozco anotaciones con la letra de un compañero de colegio. "Claro, porque vive acá cerca. Los habrá donado"
-Sector tapados: había uno celeste petróleo, que se veía lindo.
Pero estaba lejos de los tapados yo, todavía en el sector libros. Y una empleada me dice que hay mucha cola para el probador. Y yo me tenía que ir, porque a todo esto había salido a comprar algo y mi mamá y Juan me estaban esperando para almorzar.
Los sacos los veía de lejos. Asomaba ése color petroleo, recién ahora me doy cuenta, parecido al que heredé de mi bobe y que ahora no sé muy bien si lo perdí, lo regalé o dónde quedó.

todo mal: a Frutillitas le plancharon el pelo

Lovely!

Esta era Frutillitas en los años '80. Todavía me produce una enorme alegría verla, con sus brillos, como en el album de figus, y también la versión medio sepia que era la estética de las figus en general. Linda ella, preciosa, con su sombrero abultado, sus zapatitos tipo kikers, y su delantalcito. Era la única muñeca que tenía rulos, entonces a mi me gustaba porque me amigaba con mis propios rulientos cabellos. Ella vivía en frutilandia, con muchos amigos frutales, y se enfrentaban al malísimo Señor Pastelero. Me encantaba.
Ahora por favor, miren en lo que la han convertido:



Diseño muy pedorro

Primero esto: una ropa de lo más común. Luego: el pelo LACIO. Horror y traición!
Más luego: sombrero de campesino con una decoración mediocre de frutillas. Malísimo.


"Frutillita crece con vos"... y se va a la mierda.

Y esto no tiene perdón de dios. Esta chica no es Frutillitas. De hecho, es Frutillita, a secas, sin pluralizar. Y Frutillita en singular suena bastante a nombre de trabajadora del sexo, que es evidentemente lo que los nuevos diseñadores buscaron con este dibujo patético, que echa por la borda completamente el hermoso rococó de los años 80. Frutillita, das asco.


Y a continuación, otra decepcionante reinvención:
Los pequeños Ponys. También me dan una alegría enorme. Esa paleta de colores pastel... esas combinaciones preciosas de los colores del arcoiris, pelo y pelaje haciendo juego, cada pony con su dibujito significativo en los cuartos traseros...

Los verdaderos pequeños ponys

Los nuevos ponys, si se fijan, son desproporcionadamente cabezones, y, otra vez, no sé qué pasa que les dibujan caras sensuales! ¿qué onda? es la tinelización de la infancia, mierda!


Prácticamente porno


Y para finalizar, les dejo otras imágenes que, si fueron niñas en los '80, sabrán identificar con ese cosquilleo de alegría que no me sale muy bien explicar, pero que debe tener bastante que ver con un deseo consumista.
Si, me parece que en los '80 hizo furor el merchandising.

Rainbow y los verdaderos colores del arcoiris. Y ese gnomito de peluche, ¡un amor!.


"Los Ositos Cariñosos somos más que simples osos"

Hello Kitty. Adorable exponente del capitalismo japonés.

de la humedad en el subte

Saco un pañuelo para el pecho,
cavidad de cuchara sopera
que se empaña cerca del plato.
Como se empaña el ánimo
una noche de subte
cuando una viejita cuenta
y recuenta bolsas de nylon.
Su espalda es un signo de pregunta.

universal

El universo es muy grande. Tan grande que apenas lo puedo pensar; se sale de la hoja.
Lo pienso poquito porque me asusta. No lo entiendo. Tan grande que es. Tan improbable.
¿La tierra? ¿qué es? Tampoco entiendo. La puntería. O no, tal vez nada de puntería, solo una entre muchas que jamás podremos conocer. O no, tal vez única y trágica. Única chance mágica devenida en trágica. Un meteorito que impacta y extingue dinosaurios, una era que termina y una que empieza. Humanidad que no nace, sino que se hace. Evoluciona, revoluciona, revuelve, resuelve, envuelve, disuelve, va y no vuelve, no ve, envenena e involuciona, destruye y ciega, se ciega, desaprende lo aprendido, puebla y repuebla pero en realidad destierra, se destierra.

Entonces, ¿qué es el amor?
La intersección de dos ínfimos en medio de lo inmenso. ¿Qué es? ¿Por qué pasa? ¿Alguien puede entender eso?
El amor lupa. El amor foco. El amor ancla.
El amor dos que se pueden mirar, dos que se encontraron en tan grande universo. Es así de inverosímil.

esa, la de la foto. la que se ríe y tuerce el cogote, ¿acerca la oreja al hombro para escuchar?
-algo sospechará- abre y cierra los ojos. no cree. apunta ciegamente a un tercer ojo. el de la tormenta -el de la tormenta eléctrica- y desenchufa.

¿quién es esa?
la de la foto

pero no soy yo

yo estoy en la esquina
donde dobla la llave para abrir la puerta
yo estoy de lado de afuera
a veces quiero entrar pero no puedo. trato pero la puerta no se deja abrazar.
por un agujerito: yo veo. la veo. es otra
la que vive
me vive

y yo ni siquiera sé
si la conozco

entonces

no se puede vivir en el pasado
como si fuera un asado.

hogar

los tres nos ronroneamos y nos arrumacamos a la hora de dormir, y a la mañana cuando suenan los despertadores -al mismo tiempo- el ronroneo se confunde con refunfuño y el miau que pide desayuno, y se prende rápido la estufa para calentar el comienzo, para secar pelo y medias; después se apaga estufa, radio y luz, y nos vamos
-dos- y uno se queda y sabe dios qué hará pero siempre lo encontramos rolando bajo alguna manta, los ojos chinos, y a una sola caricia de lomo enciende de nuevo el runrún, y después nos abrazamos -dos- nos damos besos y caricias, y uno aprovecha el huequito para acomodar el motor, y entonces, de vuelta, todos ronroneamos.

invierno adentro

cuando es frío afuera, el gusano espirala y goza
rezuuuuma
pone la pava en el fuego, repiensa y repite
se embebe de almíbar suave
roza fuerte los costados del poncho
genera estática,
alimaña el gusano
se ampara en su umbilicus
lungo, luuungo
mete su nariz de uva pasa
de colorada a colorida,
se engaña
hace de cuenta que duerme
pero en realidad
canta