-2-

Creo que son tres.
O cuatro.
Definitivamente son más de dos, pero sin llegar a ser una pequeña multitud.
Menos de cinco; o quizás justamente cinco.
Las oigo silbar como pequeños trenes al desplazarse. Siento su andar pegajoso y monótono, su paso acordeónico, triste.
Se arrastran como si fueran pequeñas porciones de órganos que se hubiesen desprendido. Pero no, no son de aquí.
Se trasladan sin prisa. Dudo que estén buscando.
Habitan lentamente cada recodo por el que pasan.
Es un tedio.

el existencialismo de los objetos

estuve pensando y me pregunto:
¿los anteojos son el elemento más fantástico y el objeto de diseño más genial de todo el mundo, o estaba en nuestro orígen genético como especie la posibilidad de tener que usarlos en algún momento?

me emocionan estos temas.
habrá segunda parte.

-1-

Yo no sé si las ingerí por equivocación o qué. Si estaban en un sangüich de queso, o en una taza; si un día respiré muy fuerte y entraron. No sé cómo llegaron ni con qué fines, si son benévolas o malignas, si tienen buenas intenciónes, o carné de salubridad.
No sé nada, excepto una cosa: ya están adentro.

pensamientos semanales de cronopio

Volver a la rutina tiene sus ventajas: uno está definitiva y necesariamente más organizado.
*
Volver a la rutina me da ganas de dormir más a la mañana.
*
Qué cosa, la fugacidad de los momentos.
*
Estar sin estar. Como no siendo.
*
Algunas cosas empiezo a olvidar. Quise actualizar mi agenda-bitácora, y resulta que hay toda una semana que no puedo acordarme qué hice.
*
Salir un martes a la noche, para cortar la semana.
Perdón: para Acortar la semana.
*
Persona amigable: “Y vos quién sos?”
Cronopio (también amigable): “Yo no soy nadie”
*
Muchas ganas de hacer pis.
Mucho mate.
*
Señor y señora californianos: “Would you like a glass of wine?”
Cronopio (en su mejor inglés que puede): “Of course, thank you very much!”
*
Lindo lindo el anonimato. Es como estar de vacaciones de uno mismo.
*
Sensación de Miércoles: ojalá fuera Viernes.
O Enero.
*
Por un instante la imagen-recuerdo de tu rostro se me aparece extraña. Borrosa.
Te estoy olvidando. Es eso.
Y el glass of wine…cierto.
***

pensamientos de cronopio un domingo como este

Cada vez que cierro los ojos, estoy pensando en vos.
Y a veces -sólo a veces- quisiera abrirlos como despertando de un largo sueño, y sentir la sencillez de tus labios en los míos.
*
Como subirme a una lancha.
*
Como no haber viajado, sino estar siendo el viaje.
*
Volver a tenerte sólo un segundo. El tiempo que me lleva pronunciar tu nombre entre sueños.
*
Alegría de cronopio: El día que dejo de buscarte.
Y te encuentro.
*
Deja vú. Otra vez ese nene pateando la botella de fanta.
*
Un hueco, pero no como vacío; como espacio lleno de aire.
(Pensamiento positivo)
*
No me persiguen, las llevo atadas con lacitos a las muñecas. Las arrastro detrás; pero cuando hace viento remontan como barriletes. Y eso es una maravilla.
*
Y no volver.
*
Ah! Salir corriendo, pero sin los pies.

cartas al sr. x (2da entrega)

(Ver 1° entrega)

Estimado Sr. X:

Estamos ya atravesando el invierno. Pensé en escribirle hoy, que hace viento, para que las palabras lleguen más rápido, o se pierdan definitivamente (prefiero eso antes que lleguen a destiempo)
¿Escuchó Ud. el eco de paredes derrumbándose? Sucedió en estos días, en algún rincón de la islaberinto (así nombro ahora a nuestro habitáculo)

Resulta que en estos días me pasa que pienso en alguien y ese alguien aparece de algún modo. Así que hoy pienso en Ud. y le escribo esta carta.
Después me voy a dormir.
Tal vez Ud. aparezca en mis sueños en forma de un ojo grande, o de una naranja, o de un pan con manteca. Y tal vez después podamos ponernos una escarapela así o asá (eso lo decidiríamos ambos) para saber que somos nosotros si algún día nos vemos pasar.

Me despido hasta la primavera, sólo porque me gusta la frase.
Pero tal vez le escriba antes.

cronopio

visitas

(El laberinto es infinito y eso es, de por sí, desalentador. Tiene tantos pasillos que nos hace creer que así es el mundo. Y no sabemos que hay horizontes)

Sucedió que un día el laberinto recibió visitas. Y los muros parecieron alisarse contra el suelo, y se podía ver el horizonte.
Ah! Eso si que era mundo, y no solamente laberinto.

how to disappear completely (2)

That there
That's not me
I go
Where I please
I walk through walls
I float down the Liffey
I'm not here
This isn't happening
I'm not here
I'm not here

In a little while
I'll be gone
The moment's already passed
Yeah it's gone
And I'm not here
This isn't happening
I'm not here
I'm not here

Strobe lights and blown speakers
Fireworks and hurricanes
I'm not here
This isn't happening
I'm not here
I'm not here


(Cla... el original es mucho mejor)

how to disappear completely (1)

Era cerrar los
ojos y empezar a ser el trompo,
girar cada vez más rápido hasta que el vértigo me
envolviera como un pañuelo, enrollado en mi cuello como una
boa constrictora, idénticos lunares, con pelos, que si se los arrancan explotan como si fueran
granadas, explotaron dos, claramente, una en el baño y otra en la cocina, un bicho bolita
me recordó los beneficios de la introspección, pasé la siguiente media hora plegada sobre mis
rodillas, encerrada en mis pensamientos, saltando de uno a otro como si fueran baldosas,
grises, o a lunares blancos y negros, sobre las cuales un trompo gira como si nunca
fuera a detenerse, era cerrar los ojos y empezar a ser el trompo,
o una calesita enloqueciendo de velocidad,
andando tan rápido que de a poco se despega
del suelo y sale volando como un tornado,
pequeñas gotas impactando
sobre los párpados
de mi caballo,
quién sabe
si serán

lágrimas.

instantánea

Es un banco verde, de plaza, pero ligeramente más estético de lo común.
Hay una señorita sentada en él, con un sombrero blanco (tal vez alilado), leyendo un libro de tapas duras y hojas finiitas finiiiitas. Su señalador es una cinta lila que rodea el sombrero y cae ondulante hasta el libro.
(Detalle: zapatitos blancos, de taquito bajo pero tan delicadamente elegantes)
Un señor con bigotitos camina por un sendero que bordea el banco verde. Al pasar junto a la señorita, se le levanta una ceja involuntariamente. El señor con bigotito baja la ceja con el dedo, e intenta seguir caminando. Pero no puede. No puede y no.
(Detalle: chaleco gris con botones rojos. Curioso.)
El señor con bigotito se sienta en el banco verde, junto a la señorita que lee.
(Detalle: claro, es que el cinturón es rojo. Una combinación de extrema sutileza)
Ella es preciosa. El la mira, la mira, se la queda mirando.
El es bonito, con su bigotito. Ella lo mira de reojitos, cuando pasa las páginas del libro.
Él junta valor.
Le dice “hola”.
Ella suspira y tose. Cof cof.
Él pregunta tan pero tan amablemente “Qué lee Ud.?”
Ella suspira y tose. Cof cof, cof cof cof.
El insiste, cortésmente “Poesía?”
Ella insiste. Cof, cooof, cof cof, cof cof, cooof, cof.

Se produce un instante de infinito silencio.
Él reacciona “Tiene Usted catarro?”
Ella asiente apenas.

Silencio.

“Tose Usted encantadoramente”

Una Jirafa

Está sola en su recinto. En realidad no está sola: hay algunas cabras también, pero mucho más abajo, donde asomarse da dolor de cuello. Así que es como si estuviera sola, pobre Jirafa.
Le sirven su comida en una especie de palco, o carajo de barco, o poste de luz. Alto alto como ella. No tiene que defender su alimento, por cierto. Salvo las visitas de los plumíferos. Pero es distinto. No se acercan tanto por la comida como por la paz hipnótica que les producen las pestañas de Jirafa, tan largas y tan pestañas. Y se quedan a comer porque Jirafa consiente. Porque la comida alcanza para todos. Porque es lindo compartir.
Después se van volando, siempre tan apurados los pájaros. Y Jirafa se queda sola nuevamente, en medio de los jejenes y las moscas negras (que le zumban groserías en las orejas, las muy guarangas). Sola otra vez, tan pero tan lejos de sus patas (es una tristeza gravitacional verla dormir de pie)

Pero Jirafa tiene una ventaja en su soledad. Es el único animal de todo el zoológico que puede ver por encima de las rejas.

antítesis

Luego del post del 7 de julio decidí que había que equilibrar de alguna forma este blog. Como en la vida.
Así que hoy, uno dedicado a los viejos buenos amigos que vuelven -porque todo vuelve- y es como si nunca se hubieran ido, pero mejor.



Y aquí una breve pero imprescindible Post-Data para los nuevos amigos (y para los nuevos nuevos tiempos)

(Thinking About You)

Been thinking about you,
the way I cut your hair
Your eyes are on my wall,
your teeth are over there

But I'm still no one,
and you're my star

What do you care?

Been thinking about you,
and there's no rest

Should I still love you,
still see you in bed

When I'm playing with myself?
What do you care
when the other men are far, far better?

All the things you got,
all the things you need
I bought you cigarettes,
and pried the company
to come and see you,
honey

I've been thinking about you, so how can you sleep?
Those people aren't your friends, they're paid to kiss your feet
They don't know what I know.
Why should you care when I'm not there?

Been thinking about you, and there's no rest
Should I still love you, still see you in bed
When I'm playing with myself?
What do you care when I'm not there?

All the things you got
that you'll never need
all the things you got
I bled and
I bleed to please you

Been thinking
about you...


tenía muchas ganas de postear esta canción. ahora, a poner el cd.

.

Mejor afuera que adentro

Este es un post que me debo. Y le debo.
O mejor dicho, se merece.
Y aquí, discúlpenme, hago un cambio pronominal: paso a hablarle directamente a ella, segunda persona del singular, femenino...

Y qué, pero QUÉ CURIOSO! Estás haciendo de segunda. Sos una persona singular... Y tu accionar es estrictamente femenino, mal que me pese. De los más miserables que este género ofrece.
Tuve algo de tiempo para pensar en lo que hiciste. Y no che, la violencia del golpe no se pasa con el tiempo. Se hace cada vez más grande, más intensa. El dolor se concentra, se espesa, como un veneno que se torna cada vez más mortal. El odio se vuelve más y más hacia vos, y menos hacia mí.
Sabés que sos una mala persona, no? Ah. Claro, mejor no pensar mucho al respecto. No te conviene.
Sabés que todo vuelve, no? Ah. Perdón, cierto que mejor sobreactuar el personaje ése que tan bien te sale. Pero que es cada vez menos verosímil. Que cada vez es más deforme.
Y quién sos detrás de todo ese adorno? Sos lo que hacés, no lo que decís. Y es terrible, porque decís demasiado. Será que en el fondo sos poca cosa. La gente que enuncia su moral y sus principios permanentemente - y sin que nadie le pregunte- me genera desconfianza. Lo que uno cree profundamente no necesita estar verbalizándolo constantemente. Y qué curioso, porque justamente VOS que verbalizás tanto, fuiste incapaz de ACTUAR EN CONSECUENCIA.
Quizás es cuestión de hablar menos, no?
EL PEZ POR LA BOCA MUERE, Alejandra.
Que te garúe finito. Total, las verdaderas tormentas son de adentro hacia fuera.

canibalismo

Ñam ñam ñam.
Rico esto.
Otro poquito
Acá ya tiene cascarita
Mejor sacarla
Ñam
Y otro poquito acá
Ñam ñam
¿Y ese dedo?
Todo sanito
No puede ser
Ñam ñam ñam
Tirar tirar tirar
De la pielcita
Se pelan fácil los deditos
Se pelan como bananas
Bananitas
Ñam
Que rico es comerse
Mejor así
Nadie quiere ver
Deditos con cáscara.

formas de la soledad: parte 1(?)

Es cierto que no es completamente hermética: tiene sus pequeñísimos pero fundamentales agujeritos que dejan pasar el oxígeno y algo de luz.
Pero es cierto también que hace un tiempo, en algún momento imposible de precisar, se cerró la tapa y la caja se configuró como tal.

A cada rato suena una especie de música luminosa que yo bailo para adentro.
También hay formas que empiezan como remolinos serenos y van entrando lentamente en turbulencia hasta extinguirse.
Hay una suerte de magia poética a la que por momentos me resisto inútilmente.
A veces pasan cosas tan rápido que no sé bien qué son.
Lo que no hay es silencio. Nunca.


Lo que me desespera es que esas melodías son imposibles de cantar, esas formas imposibles de reproducir, esa magia imposible de explicar, esas cosas imposibles de describir.

Son sólo para mí.

conejo blanco

"(...) sin embargo, cuando el Conejo, sin más, se sacó un reloj del bolsillo del chaleco, y lo miró y apuró el paso, Alicia se levantó de un brinco porque de pronto comprendió que jamás había visto un conejo con chaleco y con un reloj en su interior. Y ardiendo de curiosidad, corrió a campo traviesa detrás de él, justo a tiempo de ver cómo se colaba por una gran madriguera que había bajo un seto. Allí se metió Alicia al instante, tras él, sin pensar ni por un solo momento cómo se las ingeniaría para volver a salir..."
(Alicia en el país de las maravillas, de Lewis Carroll)

El punto exacto del cruce, es curioso,
fue una esquina
en donde una calle
se transforma en dos callecitas.
Caminaba en la dirección opuesta,
exactamente para que pudiera verle la cara,
la camisa blanca, el tambor envuelto en una sábana.
Sin siquiera poder pensar en mis pies, giré y empecé a seguirlo.
Caminé sin mirar el piso, siguiendo solamente su figura blanca,
no sé cuántas cuadras.
Esperando se metiera en una madriguera a la cual seguirlo
para luego explicarle que se trataba de mi Conejo blanco,
que yo era Alicia, que debiéramos conocernos,
que el país de las maravillas.
Presentí que se me escaparía en ésa esquina, y así fue:
lo perdí exactamente
como si se hubiese escabullido en una madriguera invisible.
Caminé otro rato como un trompo, buscando camisas blancas con un tambor.
Pensé: hubo un momento para decir hola,
cuando los ojos.
Cobarde.
Tampoco supe qué le hubiera dicho si entonces,
doblando en la plaza.

Está la milonga y me quedo absorta, no pensando.
Una calesita de tal sutileza.
Me pacifica verlos girar
bajo la glorieta.
Entonces pienso
la vida es maravillosa
y me dan ganas de llorar.

extraño

-como levantarse una mañana y no saber qué día es.
-como salir a la calle convencida de que voy a un lugar, y darme cuenta de que no sé a dónde.
-como tener muchas sensaciones al mismo tiempo.
-como llorar para adentro.
-como estar por cumplir años.
-como querer llenarme de cosas para vaciarme de vos.