miedo

uno no quiere dejarse llevar por el pánico.
uno sabe que la vida está llena de casualidades, pero que eso no siempre quiere decir algo.
uno quiere creer que hay una manera de entender las cosas, que hay un sistema para saber lo que va a pasar, para significar lo que pasó.
uno se piensa que controla algo.
pero uno no controla nada. uno tiene miedo, y no controla nada. uno se angustia, porque no controla nada, porque existe la nada, porque se puede dejar de existir.
uno, pobre. se angustia y llora, que es lo único que puede hacer.

motion pictures

Ya va la segunda vez que me sueño en situaciones en las que soy consciente de estar en una película/serie y conozco la tragicidad de mi destino.

La primera fue hace unos días. Resulta que yo estaba en la isla de LOST, y pasaban unas cosas rarísimas. En un momento, todos se empezaban como a amigar (?) y se veía que en el cielo pasaba un avión - que era como uno de esos tetris que se vendían hace unos años en los semáforos- . Era un avión de rescate, claro, pero yo sabía que todavía faltaban un montón de temporadas de la serie, y que ese avión no nos iba a rescatar nada.
Muy desesperante.

La otra fue anoche. Yo estaba en una película. Primero era más bien espectadora. Estabamos en la luna, en una especie de habitación de hotel del espacio. Se sabía que algo muy malo iba a pasar. El nene era asmático y no le andaba el chuf chuf -que en este caso era un aparato bastante grande, y parecido a la trituradora de papel que hay en la oficina-. El nene estaba preocupado, sus papás también.
Después yo estaba en esa habitación con JM. Nos dábamos besos. Pero yo sabía que era una película y que nos iban a matar. Había un viento espantoso, lunar, que silbaba muy agudo. JM decía "es una tormenta eléctrica lunar " (o algo así). Pero yo SABÍA. Algo malo iba a pasar, porque así son ése tipo de películas: extraterrestres, catástrofes, monstruos, guerra, etc.
Después estábamos en la tierra, y nos invitaban a ver una obra de teatro muy amateur. Yo no quería entrar, porque era obvio que AHI nos iban a matar. JM decía "dale, es gratis!" y yo, que no podía explicar mi temor, entraba.
No nos mataban. Pero se me hacía tarde para ir a ver otra obra.
Después me llamaba Mario llorando, y decía algo de mi mamá. Yo me asustaba mucho, pensando que ése era el destino trágico. Pero al final era que lloraba de emoción, porque a mi mamá le habían dado una beca en Icana (???).
Es obvio que en éste hice trampa.

Vamos a ver qué otras locas aventuras me depara mi inconsciente.

ESTO...

era lo que le estaba faltando a la vida.

Por suerte ya se terminaron las aletargadas vacaciones de Claun Social y Deportivo.

Los invitamos a La Cocina, lugar emblemático para este grupo, tan dependiente del factor alimenticio.

Un kilo y tres pancitos, diría Balá.

Para ver en familia y divertirse a lo grande, diría el gran diario argentino.

Molestesé por acá, diría alguien que no recuerdo.

6 tipos con ganas de romper los cocos, dirá usted. SI, pero con mucha convicción!

Véngase

y vénguese de las cosas feas de la vida, como el peinado de la conductora del noticiero de américa.

culo sucio

El protagonista de la "novela" se pasea por el autoservicio chino con la mirada algo extraviada. No se sabe si no sabe lo que busca, o si lo sabe, aún es difícil establecer la verdadera urgencia con que busca. Como si se tratase de un algo existencial, como si buscase algo que, en verdad y a fin de cuentas, el autoservicio chino jamás podrá darle. No obstante se ha prometido no salirse del plan, y resolver estrictamente el problema que lo convoca, es decir, el faltante de papel higiénico.

Estamos hablando de un caso serio, quiero aclararlo de entrada.

El protagonista por fin ordena su devenir a través del gondoleaje, se orienta, y se aposta frente a los rollos. Los hay de distintos tipos, aunque para el ojo inexperto se vean todos iguales. (¿Acaso dije para el "ojo"? Bueno, ahorrémonos la chanchada metafórica - aunque llegado este punto, es demasiado tarde)

Los hay, decía, de distintos tipos, para todos los gustos:

para las señoras que viven solas, para las familias numerosas, para las familas con casa y perro labrador, para las discretas parejas de recién casados, para los matrimonios de años que ni cierran la puerta, para los hombres que viven solos y se llevan el diario al baño, para las hijas adolescentes de las familias acomodadas, para las pibas de barrio que escuchan rocanrol, para los chicos con mocos verdes, para los viejos con hemorroides, para las enfermeras que son solas pero de vez en cuando algún filito, para los jóvenes que se van de la casa y comen sólo arroz y fideos y no se constipan porque toman mate, para las señoras paquetas de barrio norte que salen a cacerolear y se ponen las botas de cuero de vaca gorda y comen asado pero jamás una bosta en la suela, para las señoritas que se ponen tanto perfume y se arreglan tanto que ni pareciera que ellas también van al baño, para los empresarios que se tiran cuetes arriba del bmw, para los novios de luna de miel, para los señores que les gustan los travestis, para la gente con problemas gástrointestinales, para las empresas de telemarketing que dan solamente 5 minutos para ir al baño, para los que siempre tienen un rollito en la cartera/mochila porque nunca se sabe...

Volviendo al protagonista de la "novela", éste se encuentra de pronto acorralado por el hecho de tener que elegir entre la diversidad de estilos, y por no saber encasillarse. No termina de resolver la cuestión y enseguida se da cuenta de que el mayor problema suyo es que le da lo mismo.

No necesitamos analizarlo en profundidad para darnos cuenta de la terrible significancia de esto que le pasa. El tipo es un cualquiera, digamos. Podría ser usted o yo, pero resulta que es él. Que a EL le da lo mismo cualquier papel, porque no puede definirse, no puede tomar partido, no tiene una opinión formada, no sabe de qué lado estar, no sabe qué pensar, no entiende mucho lo que le pasa, no es capaz de delimitarse en el mundo.

Agarra el más barato, por reflejo condicionado.

Pobre tipo, sin dudas. Está perdido y no sabe cuánto.

tiempo, que te hiciste carne

JN me pregunta que cuántos post van de este blog. Me fijo y son como 280 y pico. Y como 3 años.
Y me dá por ponerme a revisar archivos. Y por `privatizar´el blof. En realidad lo que quiero es cerrar algo. Para poder abrir otra cosa, se entiende.
Pero como no me sale tirar -o en este caso, suprimir-, me sale mutar. Como siempre, bah.

Yolaberinto nació de una pequeña revolución. Pequeña, porque fue personal. Revolución, sin dudas, pero intrascendente para el resto del planeta. Por suerte.
Era el perro que se muerde la cola: yo en el laberinto, yo el laberinto, yo en mí, perdida; yo perdida. En fin.
Era la necesidad de hablar de mí, desde la profundidad de ése laberinto, porque era una expiación, un canal de desagüe, una necesidad de pegar el grito en el cielo. Quería decir de mí, para mí. También quería que me lean, conocidos y anónimos. Que me quieran. Que me dejaran su huella. Que supieran que yo estaba en el laberinto, pero queriendo asomar la trompa. Necesitando decir y ser leída.

No digo que me cansé de hablar de mí, porque no sé si tengo alguna otra cosa de qué hablar. Creo que siempre uno está hablando de sí, en el sentido de que uno es la masa donde se imprime el mundo, y uno es el punzón que imprime en el mundo cada vez que dice. Eso.

Entonces, quiero escribir. Pero cambiaron las motivaciones.
O no. No sé qué es. Pero algo.

Es que salí del laberinto.
O que me encarné en él.
O que encontré ventanitas para mirar para afuera.
O.

Yo qué sé.

Ahora es ésto. Y después veremos.



upload del día después: lo desprivaticé. sencillamente, es muy hinchapelotas entrar de la otra forma.
sé la ví

con Lau, del año pasado

Vicio.

A veces los pájaros se ponen quisquillosos, y les da por tomar soda.

Cuando no lo agarran al sodero de sorpresa, cruzando la plaza, se posan sobre las mesas de los bares y se toman la sodita del café.

Es ese nosequé de las burbujas lo que los hace delinquir.

Después no pueden disimular, aunque lo intenten, porque en el silencio de las tardes plumíferas, se les escapan los erutos.








texto de Polonia. ilustración de Lau Wolghemuth

pasteles en una vitrina

Uno entra a un negocio de pasteles y las cosas se ven nuevas, radiantes.
Lo que uno no sabe, porque no puede saberlo, es que cuando el negocio cierra, ahí se quedan las cosas. Ahí es donde las encontraremos al otro día, nosotros o quien sea que vaya, y las volveremos a ver recién nacidas.
Se baja la persiana y, puertas adentro, los pasteles se quedan a dormir en las vitrinas, y ya no son tanto comida/postre/tentación, como triste escenografía de un escenario sin público.
Pobres pasteles en las vitrinas, entonces. Pobres también nosotros que no sabemos de sus largas vigilias con el tubo fluorescente apagado, entre tanta oscuridad y silencio, entre tanta quietud y empalago.

Triste, también, es el primer vistazo de la mañana, antes de encender las luminarias, antes de baldear y relucir, antes de que comience el desfile de clientes; antes de que empiece la función. Antes, quizás, de que alguno de estos ostentosos pasteles sea descartado sin más, por haberse pasado de la fecha en la vitrina.

cuento

De un señor que compró una almohada muy pero muy mullida y blanda, se acostó por la noche y jamás volvió a despertar, puesto que su rostro se hundió en la almohada, y ésta, de tan blanda que era, se le metió por las vías respiratorias, y lo ahogó.

Crónicas jujeñas, parte dos*

*Estas crónicas las escribo desde acá. Así que es seguro que van a salir distintas a las de la parte uno. Serán otro tipo de reflexiones, porque lo que me inspira ya no es la cosa, sino el recuerdo que quedó de la cosa.

Planeta de sal.

El Planeta blanco es también azul. Sus baldozas son pentágonos, no siempre perfectos. Los ladrillos de las casas son de sal de muchos colores, y las piletas son saladas y aceitosas.


El planeta, cuando se hace de noche, se vuelve de petróleo

Salinas Grandes



Casita donde me gustaría vivir.

Tilcara

Esquina.

La siesta del museo. Tilcara.

Creo que me voy a acuordar por largo rato, y con mucha precisión, cómo queman las veredas al sol. Desteñí un vestido en la parte de la cola.

En Tilcara visitamos algunas cosas por adentro. En este museo, creo, había una escultura de personas tocando el acordeón, que fotografié, y que después, mirando las fotos en la cámara, pensé que eran parte de una escena real. Porque estaban vivitas, en mi opinión.

Acá, la foto:

miren cómo cantan!

El indio entre globitos de colores.

Tiene que ser algo especial haber llegado a Humahuaca JUSTO el día en que celebraban, atrasado, el día del niño que no habían podido celebrar en fecha. Este monumento imponente, gigante, negro y macizo rodeado de globitos de todos los colores. Precioso. Una alegría para mí, porque me gustan los momentos cajita.

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Seguramente mi foto preferida.

Ventana de una casa en Humahuaca.

Extracto del verdadero diario de viaje:

No me puedo acordar bien qué día llegamos a Humahuaca... el domingo? creo. Un poquito me parece que el tiempo pasa en Humahuaca como por un embudo. La parte del monumento y las escalinatas vendría a ser la parte ancha del embudo, porque ahí el tiempo se pasaba volando.

Creo que el embudo se cerraba en el cielo, en el ojo blanco de la luna llena, la otra noche. Por eso habrá sido la angustia de la distancia, las ganas de volver.

Cronicas jujeñas

12/01/08: En viaje.

Vi pasar un contingente de chivos. Capaz era una familia muy numerosa.

Santiago del Estero: tiene una ruta hermosa, pero una ciudad medio fea o medio triste.

En ráfaga:

Pasamos por un pueblo-maqueta que se llama "Colonia Dora".

Algunos pueblitos se parecen a sus cementerios.

Se nubló, y ahora los girasoles están confundidos.

16:30: las nubes también están de viaje. Del otro lado se llenó el paisaje de cerros, y otras nubes les chorrean desde arriba como merengue.

Llegamos a Salta. Lo primero que hay es una curva. Y ahora otra: Salta es sinuosa.

Llegamos a Volcán y ya era de noche. Volcán está adentro de una nube.

-tuve miedo-

13/01/08: Purmamarca.

La gente charla.

Estamos en la plaza. La gente en rondas, al sol, almuerza. Yo tengo la sensación de que estuvieramos esperando que pase algo. Pero eso porque todavía no llegué del todo.

Nada de lo que dicen las fotos alcanza, pero igual saqué muchas.

17/01/08: Llegamos a Maimará.

Ahora entendí por qué los papás de Sonia dijeron que Purmamarca es muy Palermitano.

Maimará es un pueblo donde se duerme la siesta.

Todos duermen cuando yo me despierto, porque cuando yo me voy a dormir todos están despiertos. Es lógico.

20/01/08: Sueño.

Tuve sueños rarísimos. Que incluían cerrar con llave una puerta, dejando a alguien del otro lado, pero después esa puerta era un microondas, y al abrirlo, ya con la sospecha de la fatalidad, encontrar un manojo inerte de fideos, con un pedazo de queso sin derretir.

Es de lo más macabro que soñé en este último tiempo.

Humahuaca: está repleta de faroles. Me parece un lugar exacto para filmar una película.

24/01/08: Extracto de nota del diario Pregón de Jujuy.
"Esta vez, se obtuvo la confesión de parte del acusado, aunque según lo declarado ante la justicia y la policía, no recuerda dónde dejó el corazón"*

La Quiaca/ Villazón: Crónica anacrónica del día después.

Llegar con lluvia y con retraso me dio muy mala impresión. Y me lo pasé viendo perros en mala situación de salud, lo cual empeoró las cosas.

En la Quiaza llovía. Del otro lado, en Bolivia, salió el sol. Muy raro eso. Villazón era clarito, estuve a punto de ponerme los anteojos de sol, pero me dio vergüenza el cliché.

Fue como asomar a penas la nariz a otra dimensión. Sonia tenñia vértigo, yo también. Aparte viajamos en el tiempo.

REalmente es un pasaje a otra dimensión. Volví a tener esa impresión cuando me despedí de los chicos en la Quiaca, que se iban a vivir dos horas mas temprano, a dormir a Villazón y a tomarse el tren hasta Tupiza.

La vuelta fue lo peor. Porque viajar en el tiempo siempre trae problemas, y por la puta aduana argentina. Igual un poquito me sentí justamente castigada por mi desmesura consumista. Pero los gendarmes son todos putos igual.

El viaje de la Quiaca a Hmahuaca fue interminable, y entonces entendí: la soledad maneja el tiempo muy mal.

La lluvia me siguió todo el viaje, e incluso durante la noche y en el viaje de Hmahuaca a San Salvador. Acá estoy ahora. Estando sola escribo más. Porque no hablo.

hoy me pareció que algo en mí envejecía para siempre.

y además de eso, tuve mucho miedo de no poder canalizar todas las cosas que me atormentan.

después también pensé que hacer cosas lindas no me alcanza todos los días. algunos sí, pero hoy no era de esos.
y que de a poco voy entendiendo a la gente que quiere matar, y a la gente que quiere hacer películas, como lars von trier, que son muy oscuras. y sobre todo hoy me pareció que entendí a los guerrilleros, y pensé que si no fuera tan cobarde, me gustaría ser guerrillera.

-y todo porque compré el diario, cosa que nunca hago, pero me gustaría.
todo esto después derivó en que nunca tengo muy en claro qué clase de persona soy, siempre tan en el borde, entre lo que detesto ser, y las múltiples posibilidades de lo que desearía ser.
lo que está justo en el centro de ese borde no soy yo, sino mi incertidumbre.-


un poco lo bueno de esto es que sé que mañana o pasado voy a pensar diferente, así como sin ningún pudor para conmigo misma. como cuando hago distintas caligrafías.
pero también un poco lo malo es que quizás nunca llegue a ser nada de nada, porque soy muy cobarde para elegir algo y quedarmelo en el pensamiendo para siempre.

ojito

hola año nuevo. te estoy mirando.

Quería que sepas que tengo buenas expectativas para con vos. No es para que te sientas presionado ni nada. Solo que sepas que de buenas a primeras, me caés bien.
(A pesar de algunas cosas, como el aumento del colectivo, que yo se que no son tu culpa. Por eso)
Yo creo que vas a ser un año muy lindo, y en parte tenés que admitir que es porque tu antecesor, 2007, te dejó unas cuantas cositas empezadas.
Bueno, listo.

Te estoy mirando, como se que vos me estás mirando a mí.



Buena vida para vos, y para todos los que te vivamos.

Quieta

ya pasó

nota mental

creo que soy odiosa

lisa y llanamente. o tal vez antipática.

noto. anoto.