tengo tiempo para saber si lo que sueño concluye en algo

acá, en el costadito
lo que susurra de noche
y se cuela en los paisajes
entra y sale
de escena
reposa lento en la hamaca
y se marea

acá, en el centro
lo que salta de la rama
al cielo
abierto, crece
se hace nido
empieza a zumbar

acá, bajito
letanía
pasitos que avanzan
en silencio

no importa qué promete

es la promesa
lo que se queda
después del sueño

Abril, 12

El 160 sigue pasando, indefectiblemente, por esa esquina de Medrano en la que tantas veces bajé ansiosa por llegar hasta una puerta celeste a la mitad de cuadra, en frente de la plaza. Detrás de la puerta celeste había un zaguán, de esos de azulejos, antiguo y fresco. La puerta tenía una mirilla redonda y saltona como un ojo de sapo, y una cerradura ruidosa de chapa. Había que esperar el sonido de los pasos que venían del fondo -porque era una casa chorizo-, parada en el escalón. Después, la puerta se abría y era una bienvenida reída que sonaba "miamorcito, midivina", un abrazo fuerte y un chuik cerca de la oreja que quedaba zumbando un rato. Después del zaguán se pasaba por el "boliche", y de ahí al patio, donde venía el olor de la comida (ese que me sopapeó en el guetto de Venezia), el calor del horno en invierno y el frescor de la enredadera en verano, la siesta que empezábamos juntas, y después despertarme con el ruido suave de la radio desde la cocina, el té con tostadas y el bigote de queso blanco.
Es cierto que dejaste la casa antes de irte. Pero yo sigo soñándote ahí, entre tus cosas, charlando conmigo, poniéndote al día de los últimos nueve años. Te sueño y te cuento que te extraño; sin comprender qué hacemos ahí, en la casa, ni dónde estuviste todo este tiempo.

modelo '83, como la democracia

Un saludito a todos mis amigos que están cumpliendo, o cumplieron, o están por cumplir 30 pirulines. Es bueno tener una generación y es bueno tener una re-generación de los vínculos con las personas con las que crecimos. Es un flash que ya hayan pasado 15 de mis 15. De nuestros 15, quiero decir. De todo eso que era tener 15, incluyendo pensar que los 30 estaban tan pero tan lejos como para escribirles una carta.
Ayer, en una terraza, mirando los espectaculares relámpagos de la tormenta, pensé en Marty Mc Fly, el profesor Brown y el Delorian. Algo pasó, sí, porque estábamos ahí otra vez. Y los relámpagos y la estática lo probaron: viajamos en el tiempo. Pero no en el tiempo lineal, sino en el espiralado. Estábamos ahí, iguales pero distintos. Estábamos ahí como si una tormenta eléctrica y un auto nos hubieran transportado desde 1998.
15-30, estamos a la mitad de un game de tenis.
La impresión exacta es paradójica: mezcla de vértigo, y, a la vez, una profunda sensación de arraigo.

poema para un.

hoy me río
porque todavía se puede
llorar
leyendo un poema

y porque ese poema
-y otros
muchos otros,
del pasado,
del futuro;
suyos, míos,
y de toda la historia
del mundo-
serán tuyos,
mañana, cuando vengas

cuando te cantemos
y cuando cantes
y cuando
hables con las cosas

rara, como encendida

la congoja y la luna

(!)

teoría

El helado de dulce de leche es a los gustos de helados
lo que la empanada de jamón y queso es a las empanadas.



derivaciones:
helado de chocolate = empanadas de carne
helado de sambayón = empanadas de roquefor

milanesas

está visto que de cada medio kilo de milanesas SIEMPRE hay POR LO MENOS UNA con la forma de Argentina.

¿predisposición natural a percibir la geografía propia?
¿o determinación material del producto cárneo en honor al suelo que lo crió?

vaya uno a saber.

a usted qué te parece

Me cuesta mucho mantener la coherencia en el trato de usted/vos, con algunas personas.
Es como que empiezo con el voseo, que me es mucho más cómodo, pero en un momento me sale el usted, por la edad del otro o por la profesión (por ej. el gasista).
Y después me siento una pelotuda total, y vuelvo al vos; sólo para sentirme aún más idiota por la indecisión completamente evidenciada.

La vida en sociedad es muy complicada eh.