2.

Ya no recuerdo dónde era que habitaban las formas de todo lo que es bello.
No recuerdo el incipit.
El texto se me insinúa sin contornos; no puedo apresarlo de nuevo en las palabras.
*
Amo a un fantasma, sin remedio.
Una sombra de árbol sin árbol.
Ahí, en el viento, un resto de ceniza que busca el cielo.
Nada.
*
Ya no sé escribir un poema que te alegre el bolsillo.
O no vale la pena hacerlo.
Perdimos la fe, ¿no es cierto?
O la ilusión.
Un mago enmascarado reveló los trucos.
Ya no podemos dejar de ver el mecanismo.
*
Pero.
Sin embargo.
No obstante.
*
Hay un brote.
Una bifurcación del tallo que sube hacia el sol sin pedirnos permiso.
Y es verde.
Inmensa.
No te cabe en el bolsillo, es cierto.
Pero es nuestro mejor poema.
La forma de todo lo que es bello.