29 julio 2008

dedos









de dos que,
perdidas,
se encuentran.
se pierden de vuelta.
se buscan
se asoman

miran al mismo lado
se miran perdidas
en el espejo que achueca.
se ven
encontradas
en la foto del sueño
donde hay más cielo que ciudad.

se encuentran
en el medio
de las dos

y se pierde el miedo.

--

la foto la robé de acá. y la otra mano la encontré acá.

22 julio 2008

mi editorial del día

- lamentablemente, la grasa hace que las cosas sean bastante más ricas.

- me gusta el café, pero si realmente tuviera el sabor de su olor, sería la bebida más perfecta del mundo.

- cuando llueve los noticieros dicen que el tiempo está feo. ¿feo en relación a QUÉ? ¿quién decretó que la lluvia y/o/u otros fenómenos climáticos pueden calificarse de ese modo?. feo sos vos, santos biasati.

- un hurra por el colectivero bien predispuesto y amable que te dice gracias después que sacás el boleto (línea 41)

- quiero que ciertas marcas de galletitas dejen de llamar "abrefácil" a su sistemita de apertura de paquetes. nunca funciona, NUNCA. hagan como los de shot, que la cajita de maní con chocolate dice "presioná y abrí", y eso es exactamente lo que sucede. o no pongan nada, FARSANTES.

21 julio 2008

S y N producciones

Eramos dos enanas mandonas. La pequeña Vi fue la que más lo sufrió, porque era nuestra única subalterna (al menos hasta que nació Lai, pero era mucho más chica, y un poco por eso hacía lo que quería)
Armábamos, durante toda una tarde, una obrita. Una obra. O una coreografía, o un video. Pero las obras... no me acuerdo de qué se trataban, realmente, pero a la noche o después de la cena, reuníamos a los grandes y les cobrábamos entrada. JA. Si. Les cobrábamos.
Otras veces hacíamos papeles de carta. Y les poníamos nuestra etiqueta "SyN producciones". Y los vendíamos, a los grandes.
Una vez hicimos unos abanicos, de esos que se hacen doblando el papel para un lado, para el otro, para un lado, para el otro... los decoramos un poco, y bajamos con una mesita a la puerta del edificio. A vender, obvio. Esa vez no nos compraron, pero porque por la calle, los grandes, no eran nuestros papás.
A Lai, cuando creció un poco, le hicimos creer que adentro del placard había un pasadizo secreto que llevaba a Mundo Color. Un mundo donde había enanos, o duendes. Y yo me lo imaginaba con arcoiris también. Le traíamos "pruebas" para que nos crea: un pan lactal cortado en forma de corazón, confites en un vaso retráctil. Una vez nos mojamos el pelo, porque en Mundo Color llovía. Otra vez le hicimos creer que si ella no creía, Mundo Color se incendiaba; y entrábamos al placard con vasos de agua para apagar el fuego. Ella nos terminó creyendo porque los vasos volvían vacíos. Pero, claro, nos tomábamos el agua. Lai dice que estaba bueno el juego. Que, aunque la engañamos un montón, era divertido, y que le gustaba que le trajéramos comida. Igual, nosotras nos compenetrábamos tanto que al final ya no era tanto engañar a Lai el tema, sino jugar a eso, a entrar en ése mundo, a tener pasadizos secretos en los placares...

Por suerte, las cosas no cambiaron demasiado.
Seguimos siendo enanas y mandonas, y todo lo demás. Todo.

15 julio 2008

gracias solamente

a mi bobe



que la extraño mucho
que la tengo cerca
que me sigue cuidando
que me visita en sueños
que está en mi casa cada vez que hago pollo al horno con papas,
que está en mi cielo tirándome besitos agudos en los oídos,
que está en corrientes y pueyrredón comprándome alguna cosita,
que está en mi mesita de luz, adentro del velador que fue suyo.
está ahí, y me da su luz.

13 julio 2008

gris

perdí el ancla



estoy móvil
agua me lleva
no confío
¿quién es esta?

¿de quién son los ojos?
a la que ve, le digo
respirá

a la que duerme
le pasan camiones por el pecho

¿de quién son los sueños?

a la que llora
la miro
desde adentro

tiene lagañas, fuma
está mojada su ropa
tiene frío y tiene calor

¿de quién son las penas?
se desdobla y ve
como un caballo
negro
a los costados

la que vuelve del miedo
¿quién es?
¿cómo sube al árbol?

la que sobrevive
¿cómo se llama?
¿qué tiene en los pies
para caminar tanto?

a la que muere
la despido.

a la que nace
le miro el punto verde
adentro del ojo

ella me escolta hasta la puerta
me pone algo en la mochila
y me manda mudar.

10 julio 2008

a la noche la mente (*)

Para viajarse solo hace falta tener un poco de tiempo libre, oscuridad circundante y algo de humedad en el pecho.

Los paisajes son variados. La mayoría son conocidos, y los vemos a través de las rendijas que teje el tiempo. Los espiamos y nos vemos, porque ya estuvimos ahi. Nos saludamos apenas, para no levantar sospechas, asomamos un poco las yemas de los dedos y nos acariciamos la mejilla. Volvemos a llorar, acompañándonos. No es bueno que Uno llore solo. Y el espía, es decir, Dos, que ya vivió eso, ya lo lloró, ya sabe que después hay otros paisajes, llora y acompaña al del recuerdo, a Uno; le da palmaditas en la espalda. Es necesario que esté Dos acompañando, aunque Uno no lo vea. Aunque Dos esté de rodillas, atrás de un biombo. Aunque Uno no se de cuenta del todo, lo percibe. Sabe que mañana, que después, que dentro de muchos años, Dos.



(*) Lo corregí. Lo cambié bastante, en realidad. Porque ayer Uno, y hoy Dos.

04 julio 2008

miedo a que los inviernos se acaben
miedo a que se acaben los inviernos

miedo a que el invierno se acabe
miedo a que se acabe el invierno
miedo a que se acaben todos los inviernos
este invierno
y el invierno pasado
que se acaben
miedo porque se acaban

miedo a cumplir años en invierno
miedo porque cumplir años
miedo a cumplir años
miedo en invierno
miedo al invierno que se acaba
al miedo que se cumple
que se cumplen los años
que se acaba el invierno

miedo a que se acaben los cumpleaños
miedo a los cumpleaños
miedo al invierno porque los cumpleaños
a que el invierno se acabe
y que se sigan cumpliendo años

miedo a que se sigan cumpliendo años
miedo a que se acaben los años
miedo a que se acaben los cumpleaños
los inviernos
los miedos

postales de este siglo

un dinosaurio-robot esclavizado
trabaja para sacar tierra de un pozo y ponerla en un camión.
.
.
una señora se pone plástico adentro de la cara.
.
.
un niño se mete una arveja en la oreja, y debe ir al hospital.
.
.
un perro chiquitito usa un sweter de lana
y el sweter tiene una manija.
.
.
una mujer jóven decide no comprarse un sobretodo
por miedo a que los inviernos se acaben.
.
.
la lluvia no cae, sino que está suspendida.
.

de María Rosa Lojo

Cualidades del invierno


El invierno es redondo como una nuez y hueco como un planeta de cristal donde soplan vientos furiosos. Pero en su centro cálido hierven los frutos del mar y de la tierra y se reúnen los fugitivos de la intemperie.
El invierno es una casa que guarda en los cajones las memorias del amor más antiguo, y una temperatura de regazo y una voz anterior a la palabra que envuelven al durmiente con su ovillo de seda.
Los cuerpos del invierno se enlazan en profundos parentescos, se tejen como mantas para prestar amparo, se iluminan como candiles para guiar al que tropieza en su silencio buscando abrazo.


www.mariarosalojo.com.ar

30 junio 2008

Carta abierta a Matt Groening

Querido Matt Groening:

Te escribo esta carta porque el otro día asistí a un espectáculo horrendo, carente de gracia, carente de ideas, lleno de lugares comunes y chistes pelotudos; y ése espectáculo era un capítulo de los "nuevos" Simpsons. Realmente, no sólo fue el peor capítulo que vi en toda la historia de la serie, sino que fue el peor capítulo de cualquier cosa que haya visto últimamente.
Los Simpsons ha sido el derrotero común de toda una generación, y tal vez de dos. Todas las reuniones con amigos en que se conversaba, terminaban en citas, en "y viste el capítulo que...". Todos, creo, forjamos en cierta forma nuestro sentido del humor en base a Los Simpsons. Y eso que ni somos yanquis, como ustedes. Eso que no entendimos muchos de los chistes "localistas" y las referencias a personajes desconocidos para nosotros. Igual nos reímos. Nos reímos mucho. Nos hicieron mucho bien.
Por eso, en nombre de todos esos años compartidos, en nombre de los buenos momentos que pasamos gracias a ustedes, te pido que basta. BASTA. Dejen a Los Simpsons descansar en paz.

Atte.
Sol.

sueño cortado a cuchillo

Viajábamos en colectivo, y asomaba por la ventanita una especie de barranca, como las del Parque Lezama.
Una chica con su bebé, y un tipo con un cuchillo. Forcejeaban, él la acuchillaba un poco. Ella era muy jóven. Después el cuchillo cambiaba de mano, y ella tajeaba el dorso de la mano de él. Después, de vuelta, él tenía el cuchillo y la abrazaba por la espalda. Le quería cortar el vientre, pero ella tenía una campera gruesa. El cuchillo se deslizaba por la campera y le hacía un tajo.
A todo esto el bebé ya no estaba.

Y ahora me acordé de una cosa que contaron ayer, de un hospital público; no querían atender a una mujer boliviana que estaba con trabajo de parto. Que a ella se le caían las lágrimas, imploraba que la atiendan, y le decían "vos esperá".

26 junio 2008

cosas que pasan en el futuro

Es posible usar las expresiones de la cara como control remoto



Qué conveniente para no tener nisiquiera que pensar qué tengo ganas de ver. Si estoy de mal humor, con cara de culo, el coso se cambia a una programación de mierda. Así, directamente.
Si, en cambio, tengo cara de que me comería unos fetuchini con crema, se pone en el Gourmet. Si tengo cara de lascividad sexual, se pone en algún canal erótico. Pongo cara de que quiero matar personas, y me pone una peli de acción. Así de fácil.
Y si pongo cara de póquer, me pone el programa ese de las personas que juegan al póquer.

¡BRAVO!

24 junio 2008

algo en el ojo

Un poco de ganas de ser reenviada sin escalas, desde el espacio del sueño, hacia una otra galaxia y/o planeta donde la interacción sea nula. O bien es el espacio que imagino de la muerte, pero ése mejor ni pensarlo porque si quiero volver voy a tener problemas; o bien deseo ser una ameba flotante con desconocimiento total de eso que se llama cargo de conciencia, y de eso otro que se llama responsabilidad.




Sabríamos irnos, si quisiéramos?
Querríamos irnos si supiéramos?

23 junio 2008

nos íbamos

en un barquito
pero era en serio
esta vez sí
sacábamos el boleto
y todo.

había un viento
se me volaban los pelos.

y el equipaje
era cierto
esta vez sí.

no sabíamos a dónde
pero nos íbamos.

20 junio 2008

gotitas

un poco más de harina en la bolsa
un poquito más
y un poco más de agua en el globo
un poquito más

así, hasta que me explota la cabeza y me engrudo.