gualeguay

brindo por:
-los piojos
-las ganas de pasarla bien (que me hacés volver)
-la lluviecita
-la nona y su pelo azul
-la rata
-el tai chi
-los sambuchitos de miga que no nos dieron
-los maniquís horrendos
-los masajes de pie
-el despolladero de porquería
-los viajes con vos

cadaver exquisito #1

Me da tristeza pensar en todo lo que dejamos de ser. Todo el tiempo pasa.
De uvas era el vino tinto, pero de las dulces, del patero. Lo malo era que no combinaban con el pebete de jamón y queso.
"¿Qué so'?" "Soy un pedacito de vos", me dijo. Lo miré con los ojos redondos como dos alfajores de chocolate. La boca se parecía a la de un sapo, sus orejas de terciopelo. Tuvo que suspirar muy profundo antes de ponerse los zapatos. Él prefería tomar soda -soda en sifón- y un pingüino.
Estaba el cielo amarillo porque iba a llover. "No tenemos algas" dijo. Y qué importa. Agua de mar en un frasquito le trajo, en un barco de papel lo envolvió, se lo dio en la mano. Era el más lindo. Después hubo pocos días como ese.
Algún día nos vamos a ir a vivir al mar.


-de lau y yo-

Ayer era luna llena, y se eclipsó. No se sabe, en el espacio exterior, por qué este evento cósmico genera tanta conmoción entre los terráqueos. Una luna, otra de tantas, se quedó en sombras por un rato. ¿Y?

En la tierra, sin embargo, alguien mira la luna y sabe:
Que el espíritu se deja acariciar por la sombra, pero después se despeja la frente para poder ver. Y brilla otra vez, hasta el próximo eclipse.

inesperadamente:

nostalgia del verano
de la cara de verano
de los problemas de verano
del aire denso pero amable del verano


Del perfume de los tilos, en verano
De la ropa de verano. Del sueño de verano
De las siestas en verano
Del amor
De los viajes
Del saltito al vacío del verano


Del pasto tierno de verano
De los colores del verano
De los perros
y los patos
y las palomas, en verano

De las noches despejadas de verano
Del silencio
Del anaranjado del verano
Del cuerpo calmo
De las tardes
De la delicadeza de ciertas tristezas, en verano

para tu vos y mi yo del futuro

que ya saben que todo esto después se desanuda
que saben que fuimos, vinimos, dijimos no sé
que ya vivieron el verano que viene, que ya se mojaron los pies en lluvias nuevas
que ya se dijeron las cosas que se tenían que decir
que ya se saben un montón de canciones que ahora no existen
que ya tuvieron que votar para presidente, y ya saben quién ganó
que ya cambiaron de trabajos y de mochilas tantas veces
que ya se miraron al espejo solos, y de a dos, y se vieron lindos juntos
que ya hicieron un viaje separados, y se extrañaron a moco tendido
que ya fueron al cine a ver la secuela de la película de bob esponja, y el hombre araña cuatro
que se sentaron en un bar nuevo y se desencontraron otra vez
y después hicieron un caminito de besos y se reencontraron
que ya saben que el amor es grande, y que el nudo, aunque nudo, es chiquitito
y que ya saben cómo desenredarlo sin que duela tanto.

estoy hecha un nudo

cuestiones con las casas

si en la cuadra de mi casa hay un negocio de colchones, de esos que también venden las camas, y los acolchados, y todo es mullido y algodonoso: ¿cómo es que, justo al ladito, en un reparito, duerme un señor tapado con cartones?

si mi casa no es mi casa, entonces no tengo casa.

si todos amamos las casas ¡todos!, las casas antiguas, esas casas por las que entra el sol despacito, como pidiendo permiso, y las plantas golpean las ventanas para pasar sus hojitas, y las hormigas se pelean por desfilar por sus medianeras; esas casas que no tienen tiempo pero que son de tiempo, que no tienen persianas, sino postigos; las casas donde todos quisiéramos tener una hamaca paraguaya para tomar mate a las tardes, mirando el patio o el jardín... ¿por qué matan a las casas y hacen esos edificios horribles, llenos de ventanas por donde no pasan los cielos?

si mi zeide volviera de paseo por la tierra, no reconocería su barrio. y vería su casa convertida en restorán.
¡horror!
al final, el futuro era ésto.

si quisiera una casa para que albergue tus manos, bastaría una caja.
pero no son sólo tus manos. necesitamos lugar para todo el amor.

hace un año y alguito...

¿Cómo puede ser que mi boca,
que es mía pero también tuya,
ande lejos de tu boca?
¿Que tu boca
se desenvuelva con esa holgura
con esa parsimonia melancólica de caballo perdido,
lejos, muy lejos de mi boca?

¿Cómo, explicame,
puede ser que mi boca
mi boca pez
firuletee en el aire
con desespero
con despatarro
con agonía
pidiendo respiro,
y tu boca, tu boca agua,
tu boca mar de mi boca,
se ande húmeda y triste
amaneciendo lejos,
muy lejos de la mía?

*apostillas:
me gustan los encuentros fugaces y los besos en los semáforos.
pero si no... te extraño.
hay que hacer más lugar para el amor.

nostalgias y espirales

Que los años pasan por adentro. De eso me di cuenta en el colectivo, ayer a la tarde.
No tenía a mano la canilla para abrir los llantos, así que ayudó la música, que siempre sabe cómo llevarte a dar un paseo.
Y hoy me acordé, además, del pumper nic que estaba enfrente de la cancha de river, que tenía los jueguitos al costado. Y ayer hablé de los juegos de cuando era chica, y de los micro ponys y las micro chicas. Todo como una espiral.
Y Lala me habla de las espirales, justo ayer.
Y justo que el olor a la espiral de los mosquitos me da sensación de veranos en la quinta.
La quinta donde jugábamos a esos juegos, que mi papá filmaba.
Y esos videos que se me mezclan con los recuerdos y se empastan, hasta que después ya no sé cuál es cuál.
Como cuando me fijo en las agendas viejas qué hice para mi cumpleaños de...

No hay forma. Es un mareo, sí o sí.
El lunes es mi cumpleaños.

¡HORROR!

Otra vez! otra vez ese sueño de tortugas descuartizadas!

qué significará?
por qué me persigue?

Siempre es mi culpa. A mí se me descuartizan, por estar mal alimentadas o por no tener el agua correspondiente.
Esta vez, se me escapaban en una pileta llena de cloro.

No sé qué pasa.

Es horrible.

-una cucharada sopera-

Sueño

El escenario era el cuarto de ella, y el público estaba sentado en la cama marinera.
La escena uno:
se cepillaban los dientes con manteca de cacao.
Entreacto:
arcadas en el baño.
La escena dos:
ella entra con un cepillo de enrular, y, cantando el himno de la alegría, al ritmo, se cepilla a ella y a los otros actores.
Final:
el público ríe, pero no tanto.
Conclusión:
la idea no estuvo tan buena.

Pst...

Despierte, Ramírez.
Está pasando el otoño.

Qué me pasa cuando estoy dispersa, así, como un montón de partes que se deparraman

adentro es como una botella de coca que está agitada. las burbujas se quieren salir con algún escándalo.
si me peino, es para apaciguar la ansiedad de salir corriendo, y a lo mejor si salgo corriendo es para disimular las ganas de salir volando.
es una tarde de otoño (porque todavía es el otoño, aunque quiere ser primavera esta tarde. quiere y no puede. quiere ir hacia adelante, pero sin estrellarse)
pienso que: abriendo la ventana se escapan cosas, pero también me visitan cosas. siempre se pierde y se gana algo. parece.
también yo. ¿cómo quiero escribir rápido con esta manía de volver atrás para arreglarles los rulitos a las e? ser perfeccionista me impide avanzar. a veces se avanza de golpe y pum, porrazo. y se avanza sin saber hacia dónde. y hasta se avanza sin certeza de que se está avanzando.
lo importante, me parece, es no quedarme quieta. el problema con eso es el dolor de cabeza.