¿Nunca nevó en Buenos Aires?

Sí.
La calle olía a pista de patinaje
el frío estaba adherido en las mejillas
y las bufandas ondeaban misteriosamente
como en esa foto del hombre en la luna.

Una luna de invierno
Otro veinte de Julio
Empezó el tiempo

Y en otros fríos lejanos
felices
de heladas fuentes brotaron deseos

***

Mi ternura inmóvil
como el axolote del cuento
existe y espera una transmigración.

De este lado del vidrio no hay
verdaderamente
un tiempo que pasa.

El pasado es veneno del presente.
Contamina el agua de melancólicas muertes.
No hay mañana.
Siempre es ahora. Y ahora es nunca.