estoy muy sola y creo que usted se ha ido. quería que fuera día de tormenta eléctrica en buenos aires, pero no. hay soles rayando los vidrios y me duele la cabeza.
quisiera que sea pleno invierno, tener un lugar en esta ciudad o en este mundo donde encender un cigarrillo y dejarlo en el cenicero mientras pongo la pava para el mate y usted me cuenta de sus años celestes y quizás me toma por la cintura mientras paso el agua de la pava al termo, y al llegar a la mesa descubrir que el cigarrillo se ha fumado solo, y reír mientras prendemos otro.
dígame que está ahí y que la muerte es mentira.
3 comentarios:
Cómo la sensación de que falta algo.
Yo´solía decir que no era que lo extrañaba sino que su cuerpo se amoldaba perfectamente a mi cuerpo, y ahora que no lo tenía me costaba dormir de noche.
No hace falta ser tan melancólico como yo en ese sentido. Después de un tiempo uno está a un paso , a un salto de un cambio de piel, se vienen buenos meses, le tengo esperanza al maldito invierno.
Nada,hoy me faltan palabras para poder escribir algo,cuando te lei ...esto es lo que tine el flog ,te ves reflejada en cada uno q escribe.
Saludos -abrazo
Que pronto levantes el animo.
1. Sólo las vírgenenes lloran sangre.
2. La muerte es mentira, pero una mentira con mucho prestigio (FN)
3. De todo laberinto se sale por arriba.
salú,
jjg
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