Antes.
Mucho antes de todo, digo.

La primavera le resultaba tediosa.
Aburrida.
Redundante.
Empalagosa.
Inmunda.

Y que todo oliera a limpio
así, como si el mundo
estuviera recién baldeado.

Y que la gente sonriera en la calle
porque sí,
porque la primavera.

Asco sentía
ante tantas y tan súbitas
muestras de afecto.
Ante la emoción inexplicable
de los arbustos.

Asco –pánico-
sobre todas las cosas,
ante la certeza
del paso del tiempo.

Pero ahora.
Ahora, digo, después de todo.

Ahora es preciso que se impregne.
Dejar que suba desde los pies
hasta la cabeza.
Que se haga certeza
prueba irrefutable
del paso del tiempo.

Por eso ahora sí.
Ahora es antes.
Antes de todo lo que falta.