el espejo bajo la nariz

No sé si soy yo o qué, pero siento que el tiempo se acelera. Un año ya no es un montón de tiempo. Unos meses pasan volando. Una larga semana de trabajo se deshace como un terrón de azúcar. Las horas, compañeras del tiempo que se vive a conciencia, se persiguen unas a otras como esas pequeñas bolitas azules en el cilindro de agua, corren, remolino abajo, para fundirse en el fondo formando un pequeño océano, recién nacidas un segundo atrás, desprendidas en forma de gota desde arriba, y ya van a morir apresuradas.
De alguna forma me arrastra. Y no puedo evitar la necesidad casi constante de volver la vista. Camino casi a ciegas, como con el espejo bajo la nariz. Camino imaginando que estoy en otra parte, y sólo por fortuna, o por instinto, no me choco con paredes. El extrañamiento de la imagen, ese es el consuelo.

3/10

Cuando recién me levanto encuentro formas originales de decir las cosas.

Tengo la sensación de que mi parte no consciente es mucho mejor escritora que yo; yo la que escribe.

Ahora, cómo hacer para extirpar algo de esos sueños, y plasmarlo en escritura sin arruinarlo con mis ideas. Cómo hacer, por otra parte, para captar la esencia de lo que el sueño me provoca, de tal forma que otros puedan sentirlo al leer.

En esa transcripción radica la especificidad de la escritura. Y es lo que yo no puedo, justamente. Termino conformándome con alguna que otra buena forma de decir algo, pero no eso que me proponía decir. No eso que bulle, que alborota los sentidos.

A veces son dos o tres palabras nada más. El orden misterioso que acerca al lector a un universo del que nunca se creyó parte, hasta que esas palabras le imprimen un color en el alma, en los ojos, en la corteza cerebral. Hasta que esas palabras lo sacan de su yo pero a la vez lo arraigan. Lo acercan a un tipo de humanidad colectiva, donde una finísima fibra, como médula ósea, atraviesa todas las conciencias y la suya propia, al punto de hacerlo sentir, en un único acto instantáneo, Todo y Nada al mismo tiempo.

Es algo así como la conciencia de un saber profundo, del que sólo se llega a atisbar la punta. Es el acceso, el exacto acceso, a un misterio mayúsculo. La toma de consciencia de ese misterio vale por todo el conocimiento que se pueda pretender. Y ese misterio puede estar representado en algunas pocas palabras, cuyo orden obnubila por un instante el entendimiento, y lo transporta a esa región de la que hablábamos, donde el Yo se funde con todo, como en un shock eléctrico.

amor lunar

gracias a mi luna, que se alineó con el alunizaje ese 20 de julio de 2006.

el bar mitzvá de mauricio

Cuando pensábamos que este hombre debía ser repudiado por la comunidad judía, por haber designado como jefe de la nueva policía a un señor involucrado en la causa AMIA, nos ganó a todos de mano y se alió con el líder de la Fundación Judaica, una de las comunidades más importantes de la Argentina, con sede en el barrio de Belgrano, y a cuyas instituciones asisten los judíos más adinerados de Buenos Aires. Los mismos que no titubean en gastar el valor de un departamento pequeño en una sola noche, para la fiesta de bar-bat mitzvá de sus retoños, cuya preparación y compromiso religiosos terminan quedando en un claro segundo plano, ante tan desproporcionado evento. Familias que, en su gran mayoría, se miden por las marcas de ropa que consumen, por el dinero que gastan en sus vacaciones, y por la cantidad de empleadas domésticas que tienen. En fin.
Verlo bailar a Mauricio en Costa Salguero, rodeado de globos de colores y cotillón, mientras la gente  revoleaba remeras con su nombre, feliz en su carnaval carioca con el rabino presente, cuidándole las espaldas, me hizo pensar que, él también, después de todo, logró tener su fiesta de bar-mitzvá. Al fin y al cabo, él no tiene nada contra los judíos, incluso tiene un candidato a legislador rabino.

rebeca recuerda con mucho cariño a su amigo guerrero

pasarán los días y serán contados
de tus últimas palabras de tu último poema
y acá estarás en este libro de marosa que nunca te devolví
en los dibujos que seguramente guardo en las carpetas
en muchas imágenes que tengo y retazos de conversación

sin del todo saber cómo dolerte
pero sabiendo ciertamente del dolor
de no volver a encontrarte por ahí
casualmente, aunque sea
(o quizás sí, digo, y es un decir
una utopía en la que, creo, no creías

puede ser el momento de pensar que sí
que habrá otra escena para hablar de poesía
de los simpsons, de la lisergia de bob esponja
del profesor mora de política de filosofía

ojalá exista eso)

ojo

ojo que te ojo
te pestaño te cejo
entre cejo
te orejo te desrabo
te mano la mando
te pie que te pierdo
y te ando

te manco te cardo
carancho
te pelo te hueso
te peso
temboco
te moco
te poco

ojo que te lento
te dedo con uñas
te viento
te sangro
te brazo que abrazo
te pianto tespanto
te terco
te diento te muelo
te rapto

te ojo te blanco
te mojo te parco
te charco te barro
te santo te chancho

ojo que te ojo
te erro
te yerro
ojo que te barco
te lejos
te marcho

fantasmita

lejos lejos lejos. así. no sé bien por qué ni cómo remediarlo. calma, pienso, pero difícilmente. hay que escribirlo todo, desangrarse escribiendo. que nada cicatrice, que nada sirva. desangrar como se puede, así, con torpeza de titubeo. aunque se pudra por dentro y no cerrar, no callarse, no levantar la vista del papel porque el silencio se agota y después nada.

leve dislexia

se hizo tarde y me fui
sin apagar nada

hacer

hacer un pan
hacer cuentas
hacer las compras
hacer un crucigrama
hacer orden
hacer palabras

El culo del mundo

"Los condenados se definen por la herida colonial, y la herida colonial, sea física o psicológica, es una consecuencia del racismo, el discurso hegemónico que pone en cuestión la humanidad de todos los que no pertenecen al mismo locus de enunciación (y a la misma geopolítica del conocimiento) de quienes crean los parámetros de clasificación y se otorgan a sí mismos el derecho de clasificar."

(Mignolo, Walter. La idea de América Latina)

Porque la cartografía también es un modo de construcción del otro, de lo otro.

postal de barrio

Cuando la vio venir, de reojo, por la calle angosta, la luna se metió en el bolsillo de la noche.

neologismo intrascendente

La inexoralgia se apropia de la jornada otoñal, pasando inesperantemente a ocupar primeras y planas en forma de  recuerdo sepulcrado, pero latente y vivo.
El discurso se puenta, edificaz, en forma de palabras conejas que se reproducen primitivamente, sin recoro.
Prontas y derramantes, como señuelos; precípitas como promispicantes pecezuelitos, se amarran unas con otras en señal de alerma, amortilando la caída libre a fuerza de un manijeo constante de sinsensatez.
El experimentando reserva para sí el placente de diversificar signifusos y dignificados, se celebra elocuaz y pertinente, y da por concluida la travesía.

ahora pregunta qué hizo de su tiempo
en qué ocupó cada minuto de cada día de cada mes de cada año
y también
qué debería hacer
qué es la felicidad
cuáles son las preguntas qué había que hacer
y a quién
qué películas
qué libros
qué fotografías
qué palabras

las palabras son la tormenta
desgarrando cada instante
al acecho de la debilidad
como mesías pero en el fondo
como nada.

reloj con 20 años de ausencia

ahí estaba, andando. como si el tiempo.

cosas que iban a pasar

agarró la bicicleta y salió.
tarde de noche no se veía nada
buscó un bar cualquiera para sentirse miserable
pidió cerveza y lloró hasta que
el mozo le trajo el último platito de maní.

anduvo solo, como en la vida.
rondó algunos parques
con la idea firme de ver amanecer
a contraluz de un árbol.
alguien quiso ser amable con él,
sin importarle su estupenda pinta de borracho.

él dijo No y
en un zigzagueo tosco
montó la bicicleta e intentó
salir con dignidad de la plaza.
dos palomas igual de muertas le indicaban
el camino de vuelta a la ciudad.

más tarde
se desparramaba al costado del aeroparque
pensando en la dicha de volar
y luego pensando en la muerte
luego calculando sin números
las probabilidades reales de un accidente fatal.
luego pensando en el jugo y el café
que suelen servir en los aviones
en las bolsas para vómito
en las probabilidades reales de vomitar.

cosas que iban a pasar,
eventualmente,
dijo en voz alta y vomitó.