Esto soy yo: un hueco.
Tengo fiebre y me quemo,
pero afuera el otoño
disfrazado de Enero.
Nunca me entendí
con la ausencia
empecinada
de tu abrazo.
Porque irse, ya se ha ido.
-Fijate que uso el pretérito compuesto,
porque decir se fue
tiene gusto a sorpresa.
Tu abrazo se ha ido,
digo, otras veces. Es
como se dice
una forma de lo frecuente-.
Esto soy: un recipiente.
Tengo sueño e insomnio,
pero afuera la noche
disfrazada de perro viejo.
Esto soy: dos seres.
Animal fantástico.
El después de todo esto
-nada-
se me esconde como un fauno
de árbol en árbol.
Por mucho que me acerco
-algo-
se me vuelve niebla,
musgo,
paisaje que no descifro.
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